Sentir

Sentir es querer,

querer es soñar,

soñar es vivir un mundo irreal.

Vivir es luchar,

luchar es sufrir,

sufrir es perderte,

perderte es sentir.

¿Para qué queremos un nueve si tenemos a Cesc?

Jugamos regular tirando a mal, sí, con el tiqui taca en barbecho, sin profundidad y la sensación de que la estrella de Del Bosque no sería suficiente esta vez. ¿Y qué más da? Que le pregunten a los italianos si se acuerdan de cómo ganaron cuatro mundiales, dos de ellos (1934 y 1938) seguidos. Por cierto, espero que no tengamos que acordarnos del ayuno voluntario de biscotto.

Estamos en la final, la tercera consecutiva, una estampa que empieza a ser habitual, como lo es ver a Casillas parando penaltis o a Cesc metiendo el quinto. ¿Para qué demonios queremos un nueve si te tenemos a ti? Lo de ayer fue un Deja Vu, una broma macabra que ya nos gastaron hace cuatro años en cuartos, aunque entonces nadie imaginaba lo que el destino tenía diseñado para un país que, Eurocopa y Mundial después, sigue peor de dinero que de rodillas, pero con esa droga llamada fútbol como calmante al menos por una noche.

Menos mal, querido Fábregas, que llegabas lesionado a la concentración y con pocos visos de jugar, porque desde entonces te convertiste en falso nueve, empataste ante Italia, marcaste contra Irlanda, abriste la cerradura croata y te emperraste en lanzar el último, que las cosas que funcionan no se deben tocar. ¿Le darás el pase de gol a Iniesta en la final?

¿Cómo ha cambiado el cuento eh? Caperucita es ahora la señora de Feroz, a los tres cerditos les expropiaron sus viviendas y están sentados en el banquillo por el Caso Malaya mientras Luis Enrique, Salinas, Arconada, Zubi, Morientes o Raúl reciben redención junto a otros cuarenta y tantos millones de españoles cansados de agachar la cabeza.

El próximo lunes la prima volverá a atragantarnos el alma, hoy, pase lo que pase el domingo, ya hemos hecho historia, pero si ganamos la final amigos míos, si se nos ocurre volver a ganar la final, entonces seremos leyenda. Seamos leyenda.

pABLO rIOJA (28-6-2012)

De nada, Sara.

De nada, Sara.

No hay cosa que excite más a un español que el pan de reírse hasta de su sombra -con la que está cayendo se torna imprescindible- y el circo del fútbol, bálsamo que lo cura todo excepto la mediocridad. Y amigos míos, cuando ambas cosas se cruzan en el camino la mezcla resulta explosiva.

La casi colega de profesión Sara Carbonero, y digo 'casi' porque tengo entendido que no acabó la carrera de periodismo, se está viendo sometida estos días a un escarnio público, vía redes sociales, merced a su grandilocuencia como comentarista deportiva. Tal es el revuelo ocasionado, que decenas de periodistas y demás iluminados de la palabra han decidido imponer el pensamiento único como receta a un mal endémico que les asusta por la fuerza y rapidez con la que se propaga y sobre todo por si algún día les cae a ellos.

La propia protagonista, indignadísima, aseguraba hoy que 'eso de acusar desde el anonimato ya estaba muy extendido en la Edad Media'. ¿Esto lo debiste estudiar en cuarto curso no? Pues sí Sara, 'se mató a muchos inocentes' como también matizas en la noticia recogida por elmundo.es, otra gran frase para tu colección personal de obviedades. Pero tranquila, tú no hubieras sido bruja en el medievo y bueno, la inocencia la perdiste cuando La Sexta, esa gran cadena defensora de las mujeres, te contrató por tu cara bonita, perdón por tu nivel.

Una cosa es que Telecinco venda basura envuelta en físico y otra muy distinta que el pueblo llano trague con todo. Y quien subestime al pueblo llano, quemándolo en la hoguera, sólo conseguirá que se subleve aún más. El populacho, Sara, es soberano.

Serás muy guapa, muy trabajadora y la novia de un santo, pero como periodista deportiva eres un fiasco, una tomadura de pelo al coeficiente intelectual, un cero a la izquierda incluso para tus propios compañeros que te ningunean y luego van de amigos. No aportas nada, tu cara de seta al hacer una pregunta asusta y sí Sara, hay 100.000 mujeres PERIODISTAS mejor preparadas que tú sirviendo cafés en las redacciones.

Enhorabuena porque te lo has sabido montar, pero no olvides que quien debe dar las gracias eres tú y el pueblo llano, que de momento te mantiene ahí, el que debe responder: De nada, Sara.

pABLO rIOJA (25-6-12)

Añado a este post lo que dos profesionales del periodismo como Àngels Barceló y José María García han comentado días después de la Eurocopa sobre Sara Carbonero:

Barceló: "Hace unos días, Sara Carbonero le preguntó a Iniesta si le habría gustado tirar un penalti, cuando lo había chutado y lo había marcado. Imagínate que alguien hace esto en el Congreso de los diputados, que llega un periodista y le pregunta a alguien que acaba de ganar la presidencia del Gobierno si le habría gustado ser presidente. "Me acaban de nombrar"… A lo mejor soy excesivamente exigente con el trabajo de la gente, igual que con el mío".

Según la periodista, los directivos priman la imagen en las mujeres antes que la experiencia: "El físico era importante, pero también pesaba que supieras hacer las cosas bien. Yo creo que ahora esto no se tiene en cuenta, el físico es lo que tiene más peso".

García: Preguntado sobre las recientes críticas a la periodista de Telecinco Sara Carbonero, el veterano locutor ha opinado que es "espectacular por su físico, se desenvuelve bien, le quiere mucho la cámara", pero que "no es una brillante periodista, no es una triunfadora. Que está buena sí, que es buena no", añadió.

Para él, es una pena que con la de chicas con un valor tremendo, que se dejan la piel y que tienen ganas de comerse el mundo, "salga una chica guapa y que anuncie un producto que no aproveche la oportunidad". "Del cachondeo nacional de 'Gracias Sara', la culpa la tiene Sara", aseguró, porque "ha admitido el trato". Además la culpa de los ataques la tienen sus compañeros. "Cuando le preguntaron -sus compañeros- la primera gilipollez tenía que haber cogido las maletas e irse. ¿Qué preguntas le han hecho a Sara?. ¡Había dos tíos haciendo una carrera de relevos a ver quién hablaba más! De tarde en tarde se acordaban de ella y le tenían que dar paso" con esas preguntas, ha considerado.

No obstante, al hilo del "Gracias Sara", "ahora, la polémica es injusta. Ella no ha robado, ella no ha matado", dijo. "En el mundo de deporte no hay machismo, que Sara está buena, sí, qué es buena, no", concluyó.

FUENTE: Vertele.com

COLONIAS Y PUBLICIDAD

Colonias y publicidad, por Pedro Tapia (25-6-12)

Me estomaga ver ciertos anuncios en televisión. Sobre todo de perfumes masculinos y femeninos. En ciertas épocas son insufribles. El resto del año tenemos licencia para oler mal u oler simplemente a limpios. Entiendo que la mayoría de las marcas hacen campañas internacionales pero, ¿por qué todas tienen que incluir una frase en inglés? Una frase del tipo “Success beyond the game” o “L’eau, the new feminine fragance”. Y las personas que no poseemos la virtud del idioma nos rascamos la cabeza pensando qué nos han dicho. En publicidad como prima la imagen y todo nos entra por los ojos no nos acordamos ni del nombre de la fragancia en cuestión.

Me imagino a la señora/chica de turno diciendo a la dependienta de la perfumería:

-Sí mujer, quiero ese perfume en el que sale un hombre desnudo de la cama. Que tiene una mandíbula de efebo griego y un culo que me pone más caliente que la barandilla del infierno. Y el hombre/chico reclamando la colonia de la mujer que sale cabalgando a horcajadas de un caballo con una blusa blanca transparente donde se le adivinan unos pezones como los pitones de un miura sin afeitar.

¿Tenemos que esconder y travestir tanto mal olor? ¿Huele todo tan mal?

Y lo peor es que el agua comienza a ser un bien escaso. Verás el día que tengamos que ducharnos con gin tonic. Luego dirán que somos una “suciedad” alcohólica.

Me estomaga.

La estrella de Del Bosque

LA ESTRELLA DE DEL BOSQUE

La verdad Vicente es que tienes estrella, tu pecho ya la lucía orgulloso incluso antes de ganar la copita esa dorada. Oye, que sacas un nueve mentiroso contra Italia y te mete gol. Que pones un nueve verdadoso ante Irlanda y te mete gol. Que luego sacas otra vez al mentiroso y te mete gol. Que quitas al nueve verdadoso cuando nos jugamos el pase a cuartos y contra corriente no sacas al mentiroso sino a Navas y va y te mete el gol del triunfo, en una jugada curiosamente iniciada por el nueve mentiroso que hacía escasos minutos acababas de sacar.

Vamos, que te da por alinear a Toni Grande como lateral derecho y hasta te pone un centro al área en condiciones. Algunos sectores sectarios casi te dilapidan por tener la osadía de sumar más puntos que en la primera fase del Mundial 2010 (7 contra 6) por meter más goles (6 contra 4) y por recibir menos (tan sólo 1 contra 2). Ay Vicente, Vicente... buena intención y mala gente la que te rodea cual pitón dormida a la espera de un tropiezo, un desliz, un flirteo con la libertad para morder tu historial, tirarlo por la taza del W.C. y poner en tu epitafio 'aquí yace un marqués que nos hizo campeones del mundo, aunque cualquiera lo hubiera hecho con esa plantilla'.

Ya dije hace tiempo que el periodismo deportivo de este país huele a rancio tirando a podrido, se salvan tres contados. Es esofagante tanta tertulia desde primera hora de la mañana, tanto docto de la redundancia y tantos plastas a la búsqueda y captura de una desestabilización que engorde las ventas. Todo son intereses, no prima la verdad, el respeto a una trayectoria, sólo el cainismo propio de quienes han de mantenerse en el puesto a costa de lo que sea. Cansa, en serio. Si no hay tarta para todos comeos entre vosotros, pero no al respetable.

Cierto es que no es santo de mi devoción el doble pivote, jugar sin delantero o que no creas en la mayoría de los suplentes, algunas decisiones me recuerdan a los ataques de entrenador de Guardiola, pero mientras mi mente siga recordando el minuto 116, a un tal Iniesta de mi vida, a San Iker, tiburón Puyol, Xavi o David Villa, mientras el corazón me siga dando un vuelco cada vez que vea la jugada previa al gol de todos los españoles, mientras pueda lucir mi bandera en el balcón, tendrás mi respeto y admiración. Porque tu estrella, querido Vicente, será por siempre la de todos.

pABLO rIOJA (22-6-12) 

Me estomaga, por Pedro Tapia Arteaga

Me estomagan los niños que mean en la calle. (19-6-2012)

Me estomaga cuando padres, abuelos y/o cuidadores ponen a los niños a hacer sus necesidades en la calle. Esgrimen el argumento de que es una urgencia, que no tienen educados los esfínteres y que como son niños se les puede permitir todo. La orina de las criaturas son lágrimas de ángel y sus cacas nocilla para untar.

Si es un acto tan “normal”, ¿por qué los esconden entre dos coches, detrás de un árbol, de una jardinera, de un contenedor o de una papelera?

En una ocasión alguien dijo que para saber si algo está mal hecho sólo hay que imaginar qué sucedería si eso lo hiciera todo el mundo. ¿Se imaginan el caso que nos ocupa? Ciudades convertidas en cloacas y letrinas.

Y luego dicen de los pobres perros. Pero si la culpa la tienen los dueños…

Me estomaga.

Mi paradoja

PARADOJA (23-12-2008)

Paradoja es odiarte
ahora que me amabas tú,
sentir que no siento nada,
dejar las tinieblas y no encontrar luz.

Paradoja es mentirme
en honor a la verdad,
es luchar cuando he perdido,
es perderte tras ganar.

Paradójico fue morir
cuando aún estaba vivo,
ser un sabio del saber
sin saber que lo había sido.

Fue correr contracorriente,
una lágrima, un suspiro,
fue reír mientras lloraba,
fue mi hermano y mi enemigo.

¡Paradoja, ay paradoja!

Lo que escondes me atormenta,
lo que enseñas descoloca,
lo que buscas no lo encuentras,
lo que vendes no se compra.

Tu sonrisa, mi derrota,
tu color la primavera,
tu perfume, mi veneno,
mi vacío tú lo llenas.