¿Para qué queremos un nueve si tenemos a Cesc?

Jugamos regular tirando a mal, sí, con el tiqui taca en barbecho, sin profundidad y la sensación de que la estrella de Del Bosque no sería suficiente esta vez. ¿Y qué más da? Que le pregunten a los italianos si se acuerdan de cómo ganaron cuatro mundiales, dos de ellos (1934 y 1938) seguidos. Por cierto, espero que no tengamos que acordarnos del ayuno voluntario de biscotto.

Estamos en la final, la tercera consecutiva, una estampa que empieza a ser habitual, como lo es ver a Casillas parando penaltis o a Cesc metiendo el quinto. ¿Para qué demonios queremos un nueve si te tenemos a ti? Lo de ayer fue un Deja Vu, una broma macabra que ya nos gastaron hace cuatro años en cuartos, aunque entonces nadie imaginaba lo que el destino tenía diseñado para un país que, Eurocopa y Mundial después, sigue peor de dinero que de rodillas, pero con esa droga llamada fútbol como calmante al menos por una noche.

Menos mal, querido Fábregas, que llegabas lesionado a la concentración y con pocos visos de jugar, porque desde entonces te convertiste en falso nueve, empataste ante Italia, marcaste contra Irlanda, abriste la cerradura croata y te emperraste en lanzar el último, que las cosas que funcionan no se deben tocar. ¿Le darás el pase de gol a Iniesta en la final?

¿Cómo ha cambiado el cuento eh? Caperucita es ahora la señora de Feroz, a los tres cerditos les expropiaron sus viviendas y están sentados en el banquillo por el Caso Malaya mientras Luis Enrique, Salinas, Arconada, Zubi, Morientes o Raúl reciben redención junto a otros cuarenta y tantos millones de españoles cansados de agachar la cabeza.

El próximo lunes la prima volverá a atragantarnos el alma, hoy, pase lo que pase el domingo, ya hemos hecho historia, pero si ganamos la final amigos míos, si se nos ocurre volver a ganar la final, entonces seremos leyenda. Seamos leyenda.

pABLO rIOJA (28-6-2012)