Un señor llamado Zinedine

Pablo Rioja | León

Zinedine es de esos tipos que se casan con tu hija y acaban consiguiendo que la suegra sea propuesta como embajadora de la paz de Naciones Unidas. Tiene estrella, flor, jardín botánico y hasta ático privado con vistas al Paraíso. Es un tío capaz de convertir la mayor bomba de destrucción masiva en el gol del siglo de la Copa de Europa. Zinedine lo mismo te fríe un botón que te cose un huevo.

Porque Zinedine cada problema lo convierte en una solución, cada ataque periodístico en una convivencia de domingo con las Hermanas de la Caridad, cada mal gesto lo devuelve con una sonrisa.

A Zinedine le da igual Juana que su hermana en lo que a rivales se refiere. Hasta ayer iban 40 partidos seguidos sin perder, una Copa de Europa, una Supercopa de Europa y un Mundial de Clubes en un año. Y lo que te rondaré morena. Porque Zinedine es de esos tipos que van a un mitin de Podemos y consiguen que Íñigo Errejón y Pablo Iglesias se declaren amor eterno.

Y es que Zinedine llegó al Madrid como Una nueva esperanza y se ha convertido en el Resurgir de la Fuerza. Estoy seguro de que si Zinedine hubiese entrenado a Secretario, el portugués tendría hoy una sala de trofeos propia en el Tour del Bernabéu.

"Zinedine jamás había entrenado a un grande" decían los iluminados para criticarle. Eso es, y ni falta que le ha hecho. Como tampoco lo hizo Vicente del Bosque y ahí están sus dos Champions y sus dos ligas. A lo tonto, el francés ha conseguido que hasta Mariano se sienta importante. Todos juegan. Todos rinden. Todos a una. Llámalo potra o minuto 93, que sí, lo que tú quieras. Que entiendo la pataleta.

Hace poco más de un año el Madrid era una bomba de relojería a punto de estallarle a Florentino en la cabeza. Hoy es el Macondo al que hasta el mismísimo Sabina desearía regresar. Porque Zinedine llegó, vio y venció. Por eso muchos son los llamados y pocos los elegidos. Por eso Zinedine, a los tontos por ciento ni una palabra. Por eso el lado oscuro está que arde. Porque Zinedine tiene estrella, flor, jardín botánico y hasta ático privado con vistas al Paraíso. Y lo que te rondaré morena.

pABLO rIOJA (15/1/2017)

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Los piques de Piqué, síntoma de que el Barça se descompone

Gerard Piqué

Pablo Rioja | León

Vistas las últimas idioteces salidas de la cabeza de Gerard Piqué, a uno le da por pensar que el nuevo proceso de descomposición del Fútbol Club Barcelona está a punto de alcanzar su punto máximo de ebullición. Y digo el nuevo proceso porque en este gran club es costumbre tirar al traste todo lo logrado en cuestión de horas en cuanto la cosa deportiva no es capaz de tapar sus propias vergüenzas, que por cierto son muchas.

Las acusaciones del central/presidente/político catalán al estamento arbitral son cuanto menos llamativas cuando hace sólo unos años presumía de que el Barça "no habla de los árbitros". Claro, aquello fue tras conquistar una polémica Liga donde hubo voces desde otros sitios criticando lo mismo que ahora hace él. Pero en el Barcelona es norma presumir de unos principios que pueden cambiarse según convenga al más puro estilo Groucho Marx.

Lo de Piqué es simple y llanamente la soberbia del que se sabe eterno segundón (incluso viviendo su época más dorada) y una mezcla de pataleta de niño pequeño con pizca de complejo y adoctrinamiento rancio. Que los árbitros se equivocan e incluso que son muy malos hasta te lo compro Piqué, pero que van en contra del Barça en una campaña orquestada desde Madrid no se lo cree ni el más tonto de los políticos que gritan ¡Independencia! en el palco del Nou Camp cada vez que los patrones lo ordenan desde el sillón de su casa.

Es costumbre, como decía, que el 'Mes que un club' active el botón rojo de la descomposición cuando ya ni su máxima estrella puede achicar el agua con sus siempre salvadores goles. No me meto ya en los chanchullos judiciales que asolan a directivos, presidentes, jugadores... etc, etc.. porque mi ordenador se quedaría sin tinta. Pero me hace gracia cómo presumían de cantera, de 'valorsssss', de no gastarse cantidades indecentes de dinero en fichajes... dibujando un Real Madrid demoniaco y digno de ejecución en la plaza pública. Es verdad amigos, sólo hay que ver la plantilla actual del Barcelona. Todo canteranos, todo fichajes de 5 millones de euros. Ese es el problema de escupir idioteces cual boomerang descontrolado, que luego regresan como alma que lleva el diablo para darte en toda la boca.

Lo que no explica Piqué ante los medios es la razón por la cual su equipo es incapaz de sacar adelante la mayor parte de partidos de esta Liga, ni por qué su entrenador vive en un eterno 'avinagramiento'. Piqué es más de encender el ventilador para que la mierda se esparza y así, aunque su club quede en ridículo, el olor se note menos. Pues lo siento Gerard, el hedor se antoja ya insoportable.

La última acción que retrata lo que es el Barça en la actualidad fue el plantón de ayer a los premios The Best. Sólo Iniesta se atrevió al menos a dar la cara y pedir perdón ante semejante desfachatez. ¡Ay Andrés, cuánta bilis habrás tenido que tragar por tu infortunio de caer en semejante club de adoctrinamiento!

Aquí lo mejor es no hablar mucho. Porque Gerard, a ti te vemos por cómo juegas al fútbol, pero créeme que al 90% nos importa muy poco que hayas aprendido a decir la 'P' con la 'A' 'PA'. Que tienes tu mérito eh, no digo yo que no.

Rezo para que el Barça gane algún título este año, aunque sea la copa Cataluña, porque si no el incendio puede arrasar 'ese país' al norte de España que diría Guardiola, experto en historia. ¡Que tiemble el process!

pABLO rIOJA

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Zinedine Zidane, una nueva esperanza

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Pablo Rioja | León

Recuerdo como si fuese ayer el gol de Zinedine Zidane en la novena copa de Europa, esos segundos de silencio de un enfervorecido bar acompañados después de un ¡ohhh! coral que ahogó cualquier sonido, cualquier orgasmo onomatopéyico. Gritar un simple ¡goool! después de aquella 'novena' maravilla hubiera resultado tan banal como visitar la Capilla Sixtina y exclamar un ¡qué bonito! En ambos casos, por cierto, el protagonista era Dios.

El sábado, cuando vi por vez primera ocupando el banquillo del Real Madrid al único francés incapaz de irritarme, sentí alivio y esa extraña sensación de que con él todo es aún posible, como cuando empaló aquel 'melón' de Roberto Carlos para regalar el mayor momento de gloria posible al madridismo.

Cinco goles en su debut para aquel mágico '5' que solía jugar de '10'. Un buen presagio. Pero de momento sólo eso. Queda lo más difícil, levantar la moral de una tropa asqueada de asquear con tanta táctica y tanto ataque de entrenador. Rafa, en agosto escribí que no creía que te comieses el turrón. Me equivoqué por una semana. No es personal, pero cualquiera que haya seguido un poco tu trayectoria futbolística habría llegado a la misma conclusión. Tu fútbol aburre, no sirve para el mejor club del siglo XX, no cuela eso de salir a no perder en vez de a ganar.

Zidane aún no es nadie en el mundillo de los entrenadores lo sé, pero igual no hace falta. Vicente del Bosque logró dos copas de Europa y dos Ligas limitándose a mantener la armonía y dejando hacer a sus estrellas, poco más. Y en este Madrid, como en aquel, las estrellas brillan por su presencia.

De todos modos, si la cosa sale mal habrá valido la pena. También te pitaba el Bernabéu los primeros meses, preguntándose eso de qué hace un chico como tú en un sitio como este. Y resulta que acabamos bailando salsa al anochecer creyendo así que el sueño de verte jugar no acabaría nunca. Pero acabó y los días de gloria fueron a menos.

Creo en ti Zinedine, llámame romántico si quieres, pero a mí imaginarme a Isco haciendo una de tus ruletas me pone más que contemplar cómo Modric tiene casi prohibido atravesar la línea de medio campo, no vaya a ser que pise una mina antipersona.

La única pena que tengo es que si te da por conquistar algún título este año le habrás salvado la cabeza al verdadero culpable de este desvarío, de esta continua falta de respeto al respetable. Él y sólo él debe dimitir. Le daremos las gracias por sus servicios y ya está.

Ahora que El Despertar de la fuerza está de moda, deseo que tu episodio en esta galaxia muy muy cercana sea como el IV y original de la saga; Una nueva esperanza.

pABLO rIOJA (11-1-2016) 

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Pablo Rioja | León

"El que nunca hace nada" solía apodarle -con sarcasmo- Manolo Lama cada vez que le tocaba narrar en la radio uno de sus goles. Lo hacía para ridiculizar a quienes llevaban años enterrándole, dudando de su calidad, tratando de borrar al hombre que fue capaz de silenciar a todo un estadio. No, no creo que fuera soberbia, simplemente convenía aclarar que al Real Madrid jamás debes darle por muerto.

No soy de ídolos, más bien de admirar a quienes dan ejemplo dentro y fuera. Y tú fuiste un ejemplo de cómo ganarlo casi todo sin que el ego se antepusiera al equipo. Hoy te escucho decir que cuelgas las botas y lo cierto es que la nostalgia regresa puntual a su cita. Nostalgia que me lleva de nuevo a aquellos maravillosos años, cuando fuimos los mejores, cuando el único problema serio era saber a ciencia cierta si cabríamos en el bar Cádillac para gustar la enésima final.

Hoy se va el 7 que consiguió que yo quisiera llevar el 7, el hombre que levantó la Séptima, la Octava y la Novena, el inventor del 'aguanís', el mago que de tarde en tarde se sacaba cucharas de la chistera o aparecía de la nada para empujar un balón que el resto había dado ya por muerto.

Fuiste capaz de brillar en una galaxia de estrellas sin que una sola te hiciera sombra y, a falta de tatuajes, mechas, coletas o pendientes, te convertiste en El Señor de los Anillos, con poco ruido, muchas nueces y la sensación de que si tú estabas en el campo todo podía ser.

Sólo otro 7, el único Cristiano que nunca pierde la fe, se ha atrevido a superar tus cifras. Sólo un defensa con alma de delantero maneja el capote tras cada título como lo hacías tú. Sólo el paso del tiempo colocará tu espíritu donde se merece.

Ya te marchaste una vez para continuar triunfando. Hoy te vas, presumido, porque el DNI no perdona a nadie, ni siquiera a aquel niño que debutó con 17 años fallando un gol cantado y en vez de arrugarse tiró abajo la puerta de un vestuario ávido de héroes. López aún te busca en el Calderón, el Nou Camp no ha vuelto a enmudecer, las tardes de gloria son cada vez menos gloriosas...

Gracias por partirte el alma, por no alzar jamás la voz en público, por hacer simple y llanamente fútbol.

Hasta siempre capitán. Ha sido un honor.

pABLO rIOJA (19/10/2015)

Yo vi cabalgar a Pau Gasol

La bestia: Pau Gasol

Pablo Rioja | León

Decir que Pau Gasol es un tío grande resulta tan obvio como que los seis millones y pico de telespectadores que ayer se olvidaron del mundanal ruido para ver BA-LON-CES-TO (que diría Pepu) no volverán a repetir semejante sentada hasta los Juegos de Río. La ACB no engancha y tampoco creo que a los dirigentes les importe mucho.

Decir que tenemos un equipo de leyenda con tres de los últimos cuatro oros europeos resulta tan repetitivo que dedicarle algún tipo de comentario se antoja impropio de todo 'juntaletras' que trate de entretener unos segundos al personal. Cualquier adjetivo que queramos ponerle a lo de ayer es sobre todo 'incalificativo'. Y digo 'incalificativo' sí, porque no hay ponderación posible capaz de ensalzar lo suficiente la gesta lograda.

Decir que Francia nos odia hoy un poco más que el jueves pero menos que mañana me produce tal sensación de placer que bien podría concluir aquí este artículo. Pero bueno, ya que estamos, mis disculpas a nuestros 'amados' vecinos del norte por chafarles una y otra vez el tema deportivo.

Decir que esta victoria no nos saca de nuestros problemas diarios pero que al menos regala un rato de orgullo patrio es tan cierto como que en una semana los acomplejados conseguirán que España vuelva a ser noticia por lo de casi siempre; las miserias de un gran reino de Taifas donde los que pueden hacer algo miran hacia otro lado y los que no debieran poder se cuelgan el oro caiga quien caiga.

Así que, ante semejante panorama, aprovecho estas líneas para recordar que un día me senté frente al televisor a ver cómo sacaban a bailar a la más fea y, fíjate tú por dónde, se coronó como reina de la pista, con esos locos bajitos galopando junto a un pura sangre. Un catalán de pro que, despojado de complejos propios de los segundones, se enfundó el traje de caballero para convertir su propia fama en leyenda, para coser de nuevo a un país demasiado grande como para que unos pocos idiotas lo quieran romper, para recordarle a Europa que a las viejas glorias nunca debe dárselas por muertas.

Y así, como quien vive en un eterno sueño del que algún día habremos de despertar, hoy el sol calienta un poco más, el lunes hasta parece viernes por la tarde y la vida vuelve a ser maravillosa.

Y sí, yo vi cabalgar a Pau Gasol.

pABLO rIOJA (21-9-2015)  

Rafa, no me jodas

El actual entrenador del Real Madrid, Rafael Benítez

Pablo Rioja | León

Me da mucha pereza Benítez. Es escucharle en rueda de prensa y se me quitan las ganas de ver el partido. Claro, mi mujer encantada. Su fútbol aburrido, defensivo y deshilachado se parece a una versión made in China del Mourinho más rancio. Da igual si finalmente conquista la undécima, estoy convencido de que no gustaremos ni tres partidos potables durante su estancia en el banquillo del Madrid. 

Su caso es de esos que ya empiezan mal desde el principio. No había concluido la temporada pasada cuando ya se filtró que Rafa sería el próximo inquilino de Florentino Pérez. Venía del Nápoles, al que fue incapaz de meter en Champions. Así que su mayor mérito para entrenar al mejor club del siglo XX es haber ganado una Copa de Europa al Milan cuando perdía 3-0 al descanso. Pero de eso hace ya más de una década. 

Una pretemporada calamitosa y un inicio de Liga preocupante son su carta de presentación. De nueve partidos cinco acabaron sin goles. Que sí, que esto no ha hecho más que empezar, pero la perrita tiene el pis de un color rojizo alarmante. 

Y no, no es sólo culpa tuya Rafa, tu jefe es el máximo responsable. Lo es por permitir un culebrón con Sergio Ramos que le ha servido a Pedrerol para llenar su Chiringuito de prensa amarilla todo el verano; lo es por despedir por la puerta de atrás al mejor portero de la historia de este país; lo es por volver a repetir con Anceloti el mismo error que cometió con Del Bosque; lo es por no acabar de parir con De Gea, ni fichar a un sólo jugador que mejore la plantilla en ataque. Y sobre todo, lo es porque como todos sabemos, a ti Floren los entrenadores te importan menos que a Carmena los niños que pasan hambre.  

Todo ello con un Cristiano lejos de su mejor versión, un Bale que estropea cualquier esquema posible, un Benzema que aún no sabe si tendrá hueco y un Jesé que se olvidó de ser Jesé. Eso es todo el ataque madridista tras una temporada en blanco.

Lo que no puede ser es que en Gijón, el pasado domingo, en el banquillo sólo hubiese un jugador de ataque para sustituir a tres. El resto eran defensas o medios defensivos. Y como no hubo inspiración de Cristiano, pues 0-0. Rafa, esto es el Real Madrid, no el Inter, el Nápoles o el Liverpool. Aquí se juega a ganar, no a no perder. 

La cosa pinta fea y el modelo de 'los bandazos' se ha impuesto sin que nadie con un par se ponga al frente a reconducir el timón. Si Benítez no espabila dudo que se coma el turrón. Veremos... 

pABLO rIOJA (24-8-2015)

Viernes 13

Fuente de la imagen: www.aldiadeportes.com

Pablo Rioja | León 

Viernes 13. Ese fue el caramelo envenenado que Brasil le regaló a España como agasajo para iniciar su particular Mundial. Si al menos hubiera sido Martes y 13 nos hubiéramos echado unas risas, pero la risa va por barrios y ayer inició una mudanza inesperada del sur de Europa a los países bajos. Toda una pesadilla que los holandeses llevaban maquinando desde el minuto 117 de aquella final.

Perdimos sí, por goleada. Y como decía Xavi Hernández "ganaremos o moriremos con nuestra filosofía". No me preocupa tanto la derrota sino cómo mea la perrita, porque el descalabro físico y mental de la segunda parte dejó al descubierto un depósito de gasolina con señales alarmantes de hallarse en la reserva.

¡Ay Silva! Tuyo fue el 2-0 y se acabó. Pero fallamos. Y cuando el tiqui-taca se queda en el vestuario nadie puede esconder nuestra alarmante falta de gol. Lo fácil es atizarle a Iker, al que le han metido en un partido más goles que en todo el Mundial de 2010, pero ayer los 'Orange' cortocircuitaron un centro del campo al que le sobra un pivote y le falta Cazorla. Así maravillamos al mundo entero en 2008.

Todo es reversible aún, esa es la buena noticia. Hay tiempo para ahuyentar nuestros fantasmas, esos que ayer se metieron en la cama de todos los españoles y que creíamos olvidados. Holanda se cobró la venganza sí, pero que no olviden una cosa, los que lucimos estrella en el pecho somos nosotros.

Algunos ya se han bajado del barco, yo me quedo con el capitán por si a la risa le da por volver. Y si nos hundimos habrá valido la pena esta gloriosa travesía. Hoy, más que nunca, PODEMOS.

pABLO rIOJA (14-6-2014) 

Nadal Garros

Pablo Rioja | León

Rafael I de España y IX de Francia. He preferido escribir en frío para que la excitación por tu nueva gesta no copase el saber hacer de mis musas, pero incluso dos días después continúo en estado de sock. ¡Viva la madre y la madre de la madre y la madre de la madre de la madre que te parió! Vaya, ya me he dejado llevar.

Me cuentan las buenas lenguas que Francia resopla aliviada porque ya caminas rumbo a Inglaterra, que tu foto se extiende como la pólvora en los aeropuertos por si se te ocurre regresar antes de tiempo y que quienes te parodiaron con aquel guiñol le hacen ahora vudú como si no hubiera mañana.

Recuerdo que hace tiempo escuché unas declaraciones tuyas donde ponderabas la formación académica y personal como base del éxito. Eres el anti NI-NI, el ejemplo a seguir que cualquier colegio debería imponerle a sus alumnos, el yerno que toda suegra querría tener. Por eso ¡Viva Xisca, la madre de Xisca y la madre de la madre de Xisca! Porque detrás de un buen hombre siempre hay una gran mujer, pero detrás de un genio como tú además hay sensatez, sacrificio y una novia que seguro se encarga de que pises suelo.

Algunos piensan que todo es fruto de la naturaleza, que eres un portento, pero tú sabes bien que la disciplina, el afrontar los sufrimientos y sacarles partido, la nobleza, el respeto al rival, la superación del que nunca pierde la esperanza son conceptos claves para crecer, para levantarse, para que la copa de los Mosqueteros sea una para todos y todas para ti. Y de eso, entre otros, tiene mucha culpa tío Toni. Por eso ¡viva tío Toni, el tío del tío Toni y el tío del tío de tío Toni!

Porque todos nos rendimos ante tus gestas, incluso más de un rival desearía que se le tragase la tierra entera, pero pocos saben lo que hay detrás; un cerebro amueblado con valores olvidados hoy, valores que no hace tanto eran el pan nuestro de cada día, cuando la cultura del esfuerzo reinaba en España. Hoy reina la de la mediocridad.

Por suerte tú solito te has erigido en embajador español, mostrando a medio mundo lo que debería ser el intelecto de 47 millones de personas. Mejor que piensen que somos todos como tú, no vayan a poner Gandía Shore.

Sólo el tiempo pondrá fin a tu historia dentro de las pistas, aunque para quienes te seguimos, para quienes saben que acabarás remontando, para los que levantan el puño cuando ganas un punto que cualquier otro daría por perdido, para quienes tratan de imitar tu forma de ser, para todos ya eres leyenda. Por eso y por revolverle las tripas a nuestros vecinos del norte, ¡viva tú, don Rafael Nadal!

pABLO rIOJA (10-6-2014)  

Este Madrid empieza a oler mal

OPINIÓN | RESACA DE OTRO CLÁSICO PARA OLVIDAR

Fuente de la imagen: www.mundodeportivo.com

Pablo Rioja | León

Se la pegó Ancelotti por enésima vez esta temporada ante un grande y el sentir popular, lejos de señalarle como principal culpable, carga su desmedida ira contra árbitros, adversarios 'violentos' y un molino de cuatro aspas que ni es gigante, ni da miedo. La socorrida pataleta del perdedor.

Lleva Carletto salvando los muebles toda la temporada, sin que apenas se note la falta de juego colectivo del Real Madrid, cobijado bajo un estilo efectivo pero rácano que ha brillado por su ausencia precisamente cuando más debía relucir. Sólo 1 punto de 12 ante sus rivales directos. Los números no engañan, las apuestas sí.

Y ayer el Madrid era favorito, tenía ante sí la oportunidad de sacudirse a un Fútbol Club Barcelona más preocupado de sus referéndums internos que de enchufarse a la Liga, pero volvió a ser un ejemplo de impotencia, desconcierto y nulas ideas, salvo 'arreones' made in Di María. Y todo ante un eterno rival venido a menos, moribundo, que como si de un paseo militar se tratase, le endosó cuatro estocadas jugando a lo de siempre. Ojalá no sean estocadas mortales, pero el enfermo empieza a oler mal.

Ya dije hace un tiempo que a este Madrid le falta poderío. Pocas veces se presenta la ocasión de borrar del mapa al Barcelona de Messi. La gente esperaba un equipo que saliese a presionar arriba, enloquecido, presto a morder en el cuello a una defensa endeble. Pero cuando quiso despertar ya perdía 0-1. De pronto la superproducción de Florentino comenzaba a sonar al Día de la Marmota, atrapados en el tiempo, en Guardiola, en Tito, en Tata. Una pesadilla digna del mismísimo Freddy Krueger.

Los árbitros son muy malos, pero eso ya lo sabíamos. Ronaldo, el único Cristiano que nunca pierde la fe, ayer no quiso, estuvo en el once, pero apenas se le vio sobre el campo y Bale, ¡ay Bale!, es una caricatura que de pronto aparece corriendo la banda cual Forrest Gump sin ton, ni son. Xabi y Modric llevan varios partidos desenchufados, Carvajal está aún muy verde, Diego López de titular es un insulto al intelecto y Ramos, siempre Ramos, él solito se cargó el partido. Sólo salvo a Karim y al fideo.

Ahora encima se cruza por medio la molesta visita a Sevilla, donde el Madrid se ha acostumbrado a doblar el lomo. Los trucos del trilero Ancelotti comienzan a ser insuficientes y o este miércoles se saca un conejo de la chistera, o la espuma se convertirá en un 'bluf' casi definitivo.

Hagan sus apuestas.

(24-3-2014)   

Hasta siempre Luis

Luis Aragonés

Pablo Rioja | León

Fue aquel Mundial del 2006, con un Zinedine Zidane estelar al que muchos incautos habían enterrado ya, donde comenzó todo. Como siempre, nos fuimos a casa antes incluso de aterrizar, pero sembrando esta vez una semilla imperceptible para propios y extraños que sólo mi admirado Andrés Montes supo atisbar. De sus labios surgió el tiqui-taca.

Y aunque tú fuiste el hombre elegido por los dioses para cambiar de ubicación el Olimpo futbolístico, nunca le estaré lo suficientemente agradecido a Ronald Koeman, por aquel entonces incendiario entrenador del Valencia F.C., que sacó de un plumazo a David Albelda de tu esquema. Toda gesta ha de tener sus villanos.

Con Albelda defenestrado, te viste en la necesidad de sacar conejos de la chistera casi en cada partido. Durante la Eurocopa del 2008, pasamos del inútil doble pivote en el centro del campo al rock and roll de esos locos bajitos nacidos para convertirse en leyenda. Una historia que hoy los niños quieren escuchar cada noche antes de dormir.

Y así, como que no quiere la cosa, nos condujiste hasta los cuartos de final, la única final que sabíamos alcanzar. Recuerdo que tras el gol de Fábregas todo un país se levantó del letargo, ciao Italia, nos vemos dentro de 4 años. Rusia, revelación del torneo que había dejado por el camino a la favorita Holanda, sería la siguiente. Aquel partido iba a mostrarle al mundo que el vals podía bailarse sobre un terreno de juego.

Cambiaste el rumbo, malcriaste a las nuevas generaciones haciéndolas creer que España juega finales cada dos años, inventaste un sistema que todos querrían imitar, y sobre todo, taladraste el cerebro de los futbolistas españoles con un concepto que sólo los grandes sabían poner en práctica: ¡Ganar, ganar y ganar!

Con razón te llamaban sabio.

Gracias por dejarme soñar que mi país era campeón de Europa.

PD: No luis, no. Alemania aún no nos lo ha perdonado.

pABLO rIOJA (2-2-2014)

Pedrerol, cierra el Chiringuito

Pablo Rioja | León

Ya escribí hace algún tiempo que el periodismo deportivo de este país languidecía cual moribundo en sus últimos alientos, una decadencia elevada a la máxima expresión cuando Sálvame se convirtió en tertulia nocturna y al personal le dio por comprar minutos estériles de información para atiborrarse a exclusivas.

Y la cosa, al menos en lo que al share se refiere, parece funcionar vista la mutación de formatos similares, a cada cual más lamentable, en los canales TDT de las grandes cadenas nacionales, esos hijos bastardos ávidos de carroña que disimule su más que prescindible e inútil existencia.

Y digo que la fórmula parece funcionar sí, no que sea la gallina de los huevos de oro. Véase el nuevo chiringuito que ha montado Pedrerol en Atresmedia, algo no debe satisfacer del todo a los directivos cuando el programa, hasta la fecha, no se emite los domingos y su principal competidor, Tiki Taka, ya le ha ganado en audiencia más de una noche. Acostumbrado Josep a anunciar a bombo y platillo que su 'arrebatado' Punto Pelota era LÍDER cuando regalaban existencia a Intereconomía, ahora, con cada vez más derrotas a sus espaldas, se dedica a presumir de supremacía en las redes sociales. Aquí el que no se consuela es porque no quiere.

Y yo, que me confieso admirador de los documentales de La 2, reconozco haberme tragado más de una vez este circo de excelentes payasos, antaño incluso atractivo y delirante, hoy digno de un remake de Álex de la Iglesia. Como show, notable, como adalid del rigor y la primicia no alcanza ni el cero.

Cierto es que un periodista nada apesebrado ha de saltar sin red de vez en cuando, pero tanto jugón en busca de minutos de gloria termina por desacreditar a una profesión en la que los comensales triplican las porciones de tarta. En cualquier medio serio, al segundo amago de primicia fallida les pondrían de patitas en la calle, pero la tele 'is diferent', manda el espectáculo, no la veracidad.

No sería justo señalar sólo a mis colegas televisivos, algunas emisoras de radio y periódicos flirtean peligrosamente con la fórmula del 'cuente usted lo que sea con tal de tenerla más larga'. Que una tertulia deportiva gaste 150 minutos en vocear ¡'y tú más' 'y tu equipo peor'! deja mucho que desear, pero que encima presuma de exclusivas que pocas veces se cumplen, es un insulto al intelecto. Y ojo porque el pueblo es de todo menos tonto, y la carta de este chiringuito desprecia chapuceramente las tapas de información para empalagar con raciones de chascarrillo.

Considero a Josep Pedrerol un gran comunicador, pero su revival se antoja cada vez más innecesario.

Como dijo Robert Louis Stevenson, “Vale más vivir y morir de una vez, que no languidecer cada día”.

pABLO rIOJA (20-1-2014)

Falta poderío, Carletto

El entrenador del Real Madrid, Carlo Ancelotti. Fuente de la imagen: libertaddigital.com

Pablo Rioja | León

Ancelotti no ceja en el empeño de inventarse un Madrid diseñado para 'dominarlos a todos', una reconversión que se le atraganta con frecuencia lejos del Bernabéu pero que aún así le coloca a sólo tres puntos del líder en esta Liga de amiguetes. ¡Liga Europea ya!

Es de agradecer su interés porque el equipo mantenga la posesión, porque los canteranos tengan peso de verdad y porque que el balón se dé una vuelta por el centro del campo deje al fin de ser el Expediente X favorito de Cuarto Milenio. Pero de ahí al bueno juego prometido a principio de temporada dista toda una saga entera de la Guerra de las Galaxias, episodios 7, 8 y 9 incluidos.

Me esperaba más Carlo, qué quieres que te diga. 19 partidos después has perdido los dos duelos contra tus rivales directos, Bale está pero no se le espera, Di María se toca los huevos y tú le premias con la titularidad en decrimento de Isco, te permites el lujo de sentar al mejor portero del mundo y sin embargo haces la vista gorda con un lamentable Ramos.

No quisiera ser cenizo, pero ya he visto esta película muchas veces y me huele a temporada en blanco, toda una deshonra para el único Cristiano que jamás pierde la fe.

Aún hay tiempo lo sé, pero pronto vendrán los soldados alemanes y no me gustaría que la cerveza se me atragante, que los pupilos de la Merkel están acostumbrados a meternos buenos meneos. Si pedimos la hora contra el Espanyol, que son colegas, no me quiero ni imaginar el canguelo contra el Schalke 04 en otra noche NO mágica del Bernabéu. Espero que el apellido de los de Gelsenkirchen (0-4) sea todo un preludio en el partido de ida.   

Echo en falta el poderío insultante del Madrid, quizá a algunos les sirva sólo con ganar, yo además necesito confiar en la victoria, y la sensación que dejan sobre el terreno de juego en el 90% de los casos es de equipo menor, sin ideas claras, ni jugadas trabajadas previamente. 

No sé Carletto, llámame impaciente, incrédulo, irreverente, pero dado el prestigio del club y el nivel de la plantilla se me antoja poco pan y mal circo.

pABLO rIOJA (13-1-2014)

Rebelde con causa

El capitán y portero del Real Madrid, Iker Casillas. Fuente de la imagen 20minutos.com

Pablo Rioja | León

"A veces intentar ser justo con todos es la mayor de las injusticias", declaraba el otro día Vicente del Bosque, a la sazón seleccionador nacional y al parecer uno de los pocos cuerdos que entre líneas tratan de echarle un capote al mayor santo terrenal que ha dado este ¿país?, yo prefiero llamarle Reino de Taifas.

Uno se levanta cada mañana con la sensación de que la estupidez imperante no puede ir a más y antes del desayuno ya te dan ganas de acostarte otra vez hasta el siglo que viene. Hoy por suerte sólo voy a hablar de fútbol, nada serio, pero por más vueltas que le doy no consigo racionalizar cómo Iker Casillas, con el que Roben todavía tiene pesadillas, no cuente para Ancelotti.

En esta enajenación mental, algunos apesebrados se ceban ahora con el portero y la masa borrega se deja adoctrinar, mientras el resto del ganado ayuna de tanto 'periodista/comentarista' ávido de exclusivas que en la mayor parte de los casos sólo sirven para sepultar su poca credibilidad.

'Spain is diferent' que rezaba el eslogan, y tanto, porque no existe otro lugar en el mundo donde faltarle el respeto al prójimo sea tan barato. "La suplencia de Casillas es una cuestión deportiva", argumentan los defensores de Carlo. Mira Carleto, no me vaciles, cuando uno tiene al mejor del mundo en cada puesto el trabajo de entrenador se limita a dar ruedas de prensa. O es que acaso alguien se imagina a Cristiano Ronaldo en el banquillo toda la temporada por una decisión deportiva. Vaya por delante que no ha de jugar por imposición, pero mientras no se demuestre lo contrario, Iker cojo es mejor que ningún otro portero.

Claro que no me extraña, somos un país sin memoria condenado a repetir sus errores en un bucle eterno, aquí lo de fuera se ensalza y lo de dentro se menosprecia, practicamos la bipolaridad, amando y odiando sin criterio.

Apenas ha comenzado la temporada y Carleto 'El Pacificador' ya ha incendiado el vestuario en una maniobra que demuestra torpeza y una soberbia que recuerda al fracasado Mou.

Me duele decir esto porque eres madridista hasta la médula, pero Íker rebélate, que nadie manche tu trayectoria más, márchate a otro club donde, como a Raúl González, te agradezcan tanta gloria de por vida.

pABLO rIOJA (28-8-2013)

Volveremos



Fuente de la imagen: lavanguardia.com

Pablo Rioja | León

Hoy más que nunca ES-PA-ÑA. No fue el día, no salió nada, pero es para estar orgulloso, este equipo es leyenda viva y tiene cuerda para rato. Brasil tendrá que esperar, hemos tomado nota. 

Sin ser ventajista, creo que una vez consigamos el billete directo hacia la revancha de 2014 habrá que ir dando chapa y pintura a una selección cuyo motor principal, Xavi Hernández, -el mejor jugador español de todos los tiempos- se está quedando sin caballos. Es clave en el sistema, pero necesita un recambio de garantías para dosificarle.

Lo de Arbeloa ya es harina de otro costal. No entiendo cómo un jugador que no sabe atacar ni jugar bien la pelota es titular en el Real Madrid y mucho menos en la selección. También pienso que nos falta gol, mucho gol, y ni Torres, ni Villa, ni Soldado ofrecen garantías.

Felicitar también a la canarinha, tenían el cagómetro disparado desde que comenzó el torneo y ayer se despacharon a gusto merced a un Neymar descomunal y a un ritmo de juego imposible de anular. Pero estoy convencido de que la diferencia entre ambos equipos no es de 3-0.

He de reconocer que llevo echando de menos a Xabi Alonso toda la competición, nadie achica agua como él en los momentos complicados ni tiene su perfecto pase en largo para romper con la monotonía del toque en corto de vez en cuando.

Pero insisto en alabar a España, con algunos golpes mágicos del marqués Vicente se antoja difícil que no nos plantemos en semifinales del próximo mundial. Al tiempo. Aunque ojo, Italia nos dio un repaso táctico y Brasil otro, recapacita Del Bosque.

(1-7-2013)

España, otra vez en la final



Fuente de la imagen rtve.es

Pablo Rioja | León

Italia, otra vez Italia, bendita Italia, la única selección del mundo capaz de ganar partidos sin tirar a puerta, y eso que ayer, mientras la gasolina aguantó, tutearon a una España aparentemente fundida pero con litros extra en la reserva.

Cuarta final consecutiva, en un torneo menor sí, pero con la canarinha y todo un país en contra. ¡Brasil asustada porque el rival es España!!! Por favor, ¿alguien puede despertarme del sueño? Es curioso porque uno recuerda a selecciones míticas como el Brasil del 70, la Italia del 82 o la Alemania del 90 y piensa que esta España, nuestra España, será recordada como la España del 2008, la del 2010, la del 2012 e incluso más allá.

Llegará el momento de perder lo sé, pero hemos inventado una filosofía que debe mantenerse pase lo que pase, un modelo que muchos tratan de imitar pero sólo España es capaz de ejecutar. Y no nos engañemos, desde Aragonés a Del Bosque los locos bajitos llevan siempre la batuta pero el sistema evoluciona y se adapta a las necesidades. Del pivote, al doble pivote, al falso nueve, a jugar con o sin bandas, con presión arriba... ¿con Javi Martínez de delantero? Vicente, ya escribí una vez que tienes estrella, todo lo que haces te sale bien.

Pero volvamos a Italia, otra vez Italia, bendita Italia, la única selección del mundo capaz de meterse en todas las rondas finales como que no quiere la cosa, jugando mal pero pasando casi siempre, hasta que la historia dijo basta y se cobró con intereses el codazo de Tassotti a Luis Enrique, imposible de olvidar, ahora nos toca reír a nosotros. La mismísima suerte nos sonríe, otra vez en los penaltis, otra vez Buffón y Casillas, otra vez con el corazón en un puño y sí, otra vez salió cara.

Me gusta que incluso en los malos días de Xavi e Iniesta, donde antes caeríamos sin más dilación, ahora seamos capaces de aguantar el chaparrón, sobreponernos y salir adelante airosos, uno no se convierte en leyenda sin sortear gestas como la de ayer.

Y bendito banquillo, salga quien salga mejora lo que ya hay y aporta soluciones que terminan por descolocar a cualquier rival. Pero Italia no es cualquier rival, tiene cuatro de esas estrellitas en el pecho y sólo muere matando.

Por eso Italia, otra vez Italia, bendita Italia, cruzarnos contigo en el 2008 cambió el final del cuento, el banquete sirvió perdices y desde entonces cada vez que te cruzas en el camino lo que otrora era una pesadilla ahora sabe a gloria.

Este verano millones de españoles volverán a retrasar sus vacaciones unos días porque sí, España también juega esta final.

pABLO rIOJA (28-6-2013) 

No quiero despertar

COPA CONFEDERACIONES 2013 | ESPAÑA A LO SUYO

Fuente de la imagen: Yahoo.es

Pablo Rioja | León

A nadie le amarga un 'Iniesta', aunque sea en domingo a las doce de la noche. Uno se acuesta con ese regusto entre los dientes consciente de que sólo dormirá, porque el sueño ya lo ha gastado entero viendo a su selección bailar un valls cada vez más perfecto.

Dos Eurocopas y un Mundial después, a priori daba pereza esta competición, quizá por la falta de prestigio, o porque ahora nos van las grandes citas, pero chico, qué quieres que te diga, lo que antes era un marrón, ahora se ha convertido en un espectáculo al que ningún español con al menos dos décadas de existencia se acaba de acostumbrar.

Y con todos los respetos, da igual quién se ponga por delante, porque si la cosa va medianamente bien terminará por convertirse en espectador VIP. Como ayer Uruguay, toda una campeona de América que se resignó a la pataleta al grito de: ¡Oye mamá, es que esos niños de ahí no me dejan jugar!

Quiso Vicente hacerle un guiño al mágico sistema que lo empezó todo hace ya un lustro, por eso a falta de Xabi Alonso colocó a esos locos bajitos que, cual trileros, te enseñan el balón un segundo y cuando quieres olerlo está ya en la otra punta del campo.

Lo pistonudo es que hay recambios para dar y tomar. Bendito sistema, no se puede ganar siempre, pero jugando así siempre se podrá ganar.

(17-6-2013)

Una para todos y todas para Rafa



Nadal muerde su octavo Roland Garros. Fuente de la imagen:diariodeavisos.com

Pablo Rioja | León

Está claro que Rafa Nadal se empapó del anuncio de Duracell cuando era niño. Ya saben, la letra con sangre entra, y aquellos conejitos rosas que lo mismo corrían, que remaban, que te cortaban el césped inculcaron una frase en la memoria colectiva: "y duran, y duran, y duran...". Del mismo modo ha adoctrinado Rafael a nuestros queridos enemigos franceses que mes de junio tras mes de junio, final tras final, se marchan a casa resignados repitiéndose interiormente: "Y gana, y gana, y gana...!!!

Y es que el tenista español se toma muy en serio la conocida como Copa de los Mosqueteros, donde 'Una es para todos y todas son para Rafa', el único jugador zurdo que te destroza con derechas imposibles, el único que cuando la cosa se pone fea come plátano, bebe de dos botellas, se toca la cara, el calzoncillo y resurge cual Ave Fénix, el único al que a la mínima que le humilles te regala una mirada desafiante por aviso para luego recordarte que aquí el que manda es él. Por eso Nadal es el único que atesora 8 Roland Garros y lo que te rondaré morena. 

Creo que el presidente francés ha convocado una cumbre de Estado urgente para esta semana, el ultimatum está claro; o cambian la tierra batida por un barro enfangado para ver si así el niño se pone nervioso o le rebautizan como Rafael Roland I de España y VIII de Francia.

Así es Nadal, una máquina mental a la que ni lesiones, ni silbidos, ni guiñoles le impiden hincarle el diente a todo lo que se pone por delante. Y tío Toni pues nada, se sienta ahí en la grada, gorra y gafas de sol incluidas, como quien va al cine a comer palomitas, para ver ganar una y otra vez a su pupilo. Ya me los imagino yo en las cenas de Navidad. "Oye tío Toni pásame la ensaladera"... "¿Cuál, la Davids, Wimbledon, Australia, USA, Roland, Juegos Olímpicos...?".

Por eso graciosos franceses quédense con esta cantinela: Rafael no se dopa como estúpidamente insinúan, Rafael se empapó del anuncio de Duracell cuando era niño. Ya saben, la letra con sangre entra, y aquellos conejitos rosas que lo mismo corrían, que remaban, que te cortaban el césped inculcaron una frase en la memoria colectiva: "y duran, y duran, y duran...". Del mismo modo ha adoctrinado Rafael a nuestros queridos enemigos franceses que mes de junio tras mes de junio, final tras final, se marchan a casa resignados repitiéndose interiormente: "Y GANA, Y GANA, Y SEGUIRÁ GANANDO".

pABLO rIOJA (10-6-2013) 

Esta es la vergonzosa herencia de Mourinho

Fuente de la imagen: noticias.lainformacion.com

Pablo Rioja | León

Por verle el lado positivo diré que al menos el circo de MOU se ha acabado. Enhorabuena al Atleti, justo campeón de una copa que empezó a ganar el pasado lunes su entrenador y que hoy, a falta de fútbol, conquistó cuando el corazón supo ser más listo que la cabeza.

Esta es la herencia del señor Mourinho señores, un cáncer cuya metástasis se ha extendido hasta la cabeza, Florentino, lo siento mucho, pero deberías ser el primero en volver a abandonar el barco, tú has permitido y silenciado esta enfermedad, tú traicionaste a Valdano, a los socios y a ti mismo, si te queda dignidad márchate, gracias por los servicios prestados, pero para fichar a golpe de talonario no creo que seas imprescindible ya.

Escribo no desde el rencor, de verdad, más bien desde la vergüenza que me produce ver a un equipo desnortado cuyo talento sólo se atisba en las videoconsolas, no es esta final, es una trayectoria nefasta donde insisto en que el único problema ha sido la ausencia total de fútbol auspiciada por un cafre, un soberbio al que el Rolls Royce le ha venido muy muy grande. El Real Madrid además de serlo tiene que parecerlo, y tú has destrozado su imagen, su vestuario, sus cimientos y su prestigio en tres años.

Dejas una Liga, una copa, un supercopa de España y el escudo como un solar. 'Oye papá, ¿a qué juega este Madrid?' Pues mira hijo a que renunciamos a una banda para jugar con mi talismán Khedira. A que el 90% de los balones de esta final se los juegue Essien, sin duda el jugador más talentoso, a que Xabi Alonso, el cerebro, lastre su ingenio para actuar como falso central, a que me cargo a Casillas y pongo al suplente del Sevilla que hoy, otra vez más, se comió los dos goles. También a que Ozil jamás aparezca los días importantes y a que Ramos mande balonazos a diestro y siniestro sin ton ni son. ESTE ES MI PROYECTO.

Sin duda eres The Special One crispando ambientes, desinformando con notas que esconden medias verdades, faltando al respeto a entrenadores en cuyo pecho se clavó una estrella, amenazando a periodistas con tus colegas, metiendo dedos en el ojo, ganando tú y perdiendo siempre los jugadores, GRACIAS MOU.

Y lo peor de todo es que el veneno es tan potente que has logrado hasta dividir a toda una afición, qué lástima. Florentino, tu maldición comenzó la misma noche en que despediste a Del Bosque porque no daba con la imagen del Real Madrid. (2 copas de Europa y 2 Ligas, entre otras cosas, y mira que no es santo de mi devoción). ¿Esta es la imagen que querías para tu equipo?

Recapitulo. Florentino fuera, Mourinho fuera, Khedira fuera, Ozil fuera, Kaka fuera, Higuaín fuera, Essien fuera, Pepe fuera, Callejón fuera, Arbeloa fuera ya. Esa es la quimioterapia que necesita el enfermo, además de un entrenador que sepa jugar al fútbol, no a especular y a racanear.

Por cierto como me dice mi compañera Salomé, MOU, enhorabuena coño, al final has conseguido ganar la Décima, aunque sea para el Atleti.

pABLO rIOJA (18-5-2013)

Sírvame otra copita

Fuente de la imagen: goalscoresoccer.com

Pablo Rioja | León

A poco más de 24 horas para la Final de Copa me sigue impactando el trato tan desigual que la prensa deportiva le da a colchoneros y merengues. Al Atlético de Madrid, más conocido como 'el Pupas', llevan semanas mis colegas de profesión poniéndole la venda antes de curar la herida. Que si ya han logrado su objetivo al clasificarse terceros para Champions, que no se juegan tanto como el Madrid, que si la plantilla está agotada... Todo vale con tal de no meterle mano a un club cuya única ilusión es que su delantero estrella de turno no acabe en Chamartín después de cada temporada.

Entre todos gestan un entorno enrarecido en el que el papel de víctima les sienta como anillo al dedo, como los padres de los Niños Lila hacen con sus pequeños cuando les justifican cada mala noticia o fracaso personal, no sea que se rompan. No, mire usted, su hijo es tonto de baba y medio inútil y punto. Si cada principio de temporada me vendes la moto de que 'este año sí', cuando fracasas se te tiene que arrear en proporción a lo prometido. Ojalá mañana levanten el título los del Cholo, imaginarme a Mou volando a Londres sin más dilación me produce placer. Si no es así, dará igual, el Atleti seguirá siendo salvado por la prensa, pero eso sí, volveremos a escuchar la letanía de: 'Perdieron, pero tienen la mejor afición del mundo'. Con su pan se lo coman, que yo prefiero el dame pan y llámame perro.  

La otra cara de la moneda es la del Real Madrid. Basta con que Cristiano respire tres veces por segundo en vez de dos para que algunos plumillas aticen a la entidad, todo para que mañana se vendan más periódicos. Siempre hay una excusa que crea la polémica. Resulta interesante lo fácil que es hoy adivinar qué fuente da de beber a los periodistas que siguen la actualidad blanca, no se esconden, se salvan algunos claro, pero cada vez quedan más retratados. Lo malo es que desprestigian una profesión que en ningún caso fue concebida para montar circos, sino para contarlos.   

La cada vez más sobrante información deportiva que se extiende en España empieza a rayar el ridículo, pero especialmente preocupa lo de la radio y la televisión. Desde primera hora de la mañana hasta la madrugada uno puede estar escuchando los mismos cortes de radio, las mismas tertulias extériles de contenidos, a los mismos tertulianos y a los mismos reporteros pesados repitiéndose como cotorras, usando frases hechas, tirando de tópicos e intentando encima vender primicias absurdas. Lo cojonudo es que si se equivocan nunca pasa nada.

Yo entiendo que el jefe mande llenar horas de programación, pero a quién coño le importa si juega fulano o mengano, si utilizará un 3-4-3- o un 2-7-1, si tal entrenador no saluda al otro... Pero sin duda lo más insoportable son las malditas estadísticas que no sé quién ha puesto de moda y las rondas de periodistas dando sus pronósticos. A ver, que a la gente le da igual lo que piensen, que saben de sobra que el 99'9% de las polémicas con entrenadores, jugadores y equipos las propician ellos. Dedíquense a informar y opinen lo menos posible.

Que mañana gana el Atleti, pues ale, a cantar ole ole ole cholo Simeone en Neptuno. Para un equipo amnésico al que se le olvidó lo que era levantar ligas será la gesta del siglo vencer al eterno rival tras 14 años de ley seca. Que gana el Real, pues nada, espero que a más de uno se le ponga la cara roja al ver cómo su millonario catador de vinos selectos volvió a beberse una copita de nada.

pABLO rIOJA (16-5-2013)

Ojalá todo hubiera sido un mal sueño...



Fuente de la imagen: sdpnoticias.com

Pablo Rioja | León

-"Ahora, cuando cuente tres despertará lentamente y no recordará nada, ¡un, dos, tres... despierte!!! UN, DOS, TRES, DESPIERTE!!!".

-¿Qué ha pasado doctor?
-Bienvenido al mundo Real amigo, ¿Recuerda algo de lo ocurrido?

-No, lo último que consigo recordar es que echaron del cargo a Manuel después de no ganar nada. ¿Ha pasado algo grave?

-Nada, nimiedades, lleva tres años convulsos, un trauma psicológico que ha hecho que su memoria se borre por completo, un mecanismo de defensa ancestral contra la soberbia y la idiotez que han dominado su ser. Por suerte jamás recordará que después de que su patrón se cargara a Manuel, su historia y prestigio fueron a parar a manos del por entonces conocido como 'The Special One', hoy 'The Semifinal One'.

-¿Un hombre especial? Qué suerte, habrá contribuido a enriquecer el patrimonio...
-No exactamente, cierto es que ha vencido a su máximo rival, igualando fuerzas merced a un antídoto que tardó en encontrar, pero que ha resultado todo un éxito. Por lo demás, ostenta el récord de goles y puntos en una Liga que además consiguió ganar, trofeos menores y el reconocimiento público de cómo desprestigiar su reputación en menos tiempo.

-¿Cómo?
-Pues mire, cuando pierde no da la mano, prefiere meter el dedo en el ojo o en la llaga de sus jugadores, da igual si son veteranos o noveles, de hecho a los más veteranos los ha ido dilapidando uno a uno. No me creerá cuando le diga que uno de sus predilectos, Iker, ha sido relegado al banquillo.

-¿Bromea usted doctor, verdad? Mi portero, ¡ suplente!!! ¿El santo?
-Sí, el mismo que se hizo famoso por ganar para usted la novena copa de Europa junto a Zinedine, que le ha salvado en multitud  de ocasiones, que jamás ha dado un escándalo, que en 2008 se convirtió en campeón de Europa y durante su letargo también en campeón del Mundo y nuevamente de Europa.

-¿Cuál ha sido su pecado entonces?
-Bueno, digamos que plantarle cara a la incongruencia de un mercenario que se apunta las victorias y culpa al resto de las derrotas, que vino, vió, apenas venció, pero dividió como pocos a sus fieles seguidores. Supongo que detrás de todo está la envidia hacia un icono que lo ha ganado todo, hacia el gran capitán al que intentó sin éxito quitarle el brazalete. Pero aunque ha sido el caso más flagrante, no fue el único. Intentó algo parecido con Sergio y Cristiano. Por cierto, junto a su portero, dos ídolos que suelen partirse el pecho en cada partido.

-¿Pero y Florentino lo ha consentido?
-Ahora, cuando se recupere del sock debería mantener una larga conversación con él, pídale explicaciones, porque contracorriente y contra lo establecido, le ha defendido a ultranza, consintiéndole absolutamente todo, permitiendo que el monstruo se termine por comer el club. Incluso prescindió de su fiel escudero Valdano por orden del susodicho. Es lo que pasa cuando fías tu confianza a un descerebrado.

-Dios mío... veo que es más grave de lo que parece. ¿Habrá ganado la décima al menos?

-Ufff, siento tener que ser yo quien le ponga al día de esta manera, pero la triste realidad es que ha recuperado prestigio en Europa sí, con tres semifinales seguidas y tres patadas en el culo. Con todos mis respetos señor, hasta Bernd ganó una Liga y fue despedido, con una plantilla a mi modo de ver muy inferior. Convendrá conmigo que para usted ganar es lo habitual, pero lo esencial son las orejonas, pues nada, fracaso tras fracaso, sin respuesta táctica alguna ante sus rivales y con la impotencia por bandera.

-¿Y los socios?

-Pues ha costado, pero creo que al fin se han dado cuenta de la pestilencia que ha dejado este entrenador. Pero en su gran mayoría han tragado con esta infección hasta que la bombona terminó por explotar.

-¿Y no hay nada positivo de esta herencia, un estilo de juego, una apuesta por la cantera, no sé, algo?

-Me temo que la respuesta vuelve a ser no. El juego destaca por su ausencia, sin centro del campo, basado todo el contragolpear, en la suerte de Cristiano o en el corazón de algunos jugadores, pero poco más. Y canteranos han debutado muchos, pero ni uno solo ha servido para él.  

-En fin, prefiero que no siga doctor, ya son unos cuantos años los que uno va cumpliendo, por lo que dice he debido estar seriamente tocado pero, sabe qué, saldré adelante, y no por mis méritos, sí por quienes me han dado la vida, por los que me aman por encima de todo, por los que vuelven al campo otra vez, lo siento por ellos, porque imagino lo que habrán sufrido, pero a pesar de este mal sueño, volveré, he de hacerlo, siempre vuelvo.  

pABLO rIOJA (7-5-2013)